четверг, 12 сентября 2013
Сегодня 12 сентября, всего двенадцатое, а такое чувство, что учусь уже целую вечность.
Искала как принимать бронхилицин и набрела на один дневников. Немедленно зарегистрировавшись, я решила писать весь свой бред сюда.
Даже если (да так и будет) читать его никто не станет.
Вот, ловите осенне-ванильненький стишок
---------------------------------------
олько вперед мы мчимся по трассе, сырость липнет к колесам, будто бы баббл-гам. Бог нам, воронам, не слал ни кусочка сыра но, подселяя в головы ураган, сверху смотрел на то, как ломает кровлю и черепица оползнем лезет с крыш. он наблюдал за тем, как мы дышим ровно. и за тобой он смотрит, пока ты спишь.
может, он плачет... ноги в тепло укутав, ты видишь сон о прошлом, где мы с тобой. ты пишешь стихи, пока я курю на кухне, мысленно вызывая тебя на бой, через плечо заглядываю в тетрадку, ты её прячешь, сминаешь листы в кулак. в глаза не смотришь, взглядом скользишь украдкой, и с час — ни слова.
— расскажешь мне... как дела?
я расскажу, да только оно напрасно. лучше уж ты. ну как она, хороша? что ты здесь делаешь, разве сегодня праздник? сколько еще ты будешь мне жить мешать? я перестала гнаться за точной рифмой, но за тобой — безвременно. знаешь сам. все, что ты можешь — мне улыбаться криво, меня о ней стишочками исписать.
сколько прошло? лет десять, а может, двадцать? время само себе потеряло счет. кажется, Боже наскучило издеваться, пусть я, привыкши к мукам, прошу ещё. я так смешно и странно смакую буквы, точно по-новому слово моё звучит. стили, конструкции, формы и веди-буки вышли из моды. им тошно меня лечить.
кукольник лепит рожу из пластелина. в зеркале — страшно скрюченное ничто. ей с тобой там заботливо постелили черти из разноцветного шапито.
кажется, Богу совестно покидать нас, он вносит поправки в жизни моей чертеж. эта война не кончится. будет — насмерть.
может быть, ты. заплачешь. когда прочтешь.
(с) Саша Кит.
----------------------------------------------
всем пис от безнадежно влюбленной и вечно худеющей жирдяйки.
и, конечно же, взаимности.
мяу
Искала как принимать бронхилицин и набрела на один дневников. Немедленно зарегистрировавшись, я решила писать весь свой бред сюда.

Вот, ловите осенне-ванильненький стишок

---------------------------------------
олько вперед мы мчимся по трассе, сырость липнет к колесам, будто бы баббл-гам. Бог нам, воронам, не слал ни кусочка сыра но, подселяя в головы ураган, сверху смотрел на то, как ломает кровлю и черепица оползнем лезет с крыш. он наблюдал за тем, как мы дышим ровно. и за тобой он смотрит, пока ты спишь.
может, он плачет... ноги в тепло укутав, ты видишь сон о прошлом, где мы с тобой. ты пишешь стихи, пока я курю на кухне, мысленно вызывая тебя на бой, через плечо заглядываю в тетрадку, ты её прячешь, сминаешь листы в кулак. в глаза не смотришь, взглядом скользишь украдкой, и с час — ни слова.
— расскажешь мне... как дела?
я расскажу, да только оно напрасно. лучше уж ты. ну как она, хороша? что ты здесь делаешь, разве сегодня праздник? сколько еще ты будешь мне жить мешать? я перестала гнаться за точной рифмой, но за тобой — безвременно. знаешь сам. все, что ты можешь — мне улыбаться криво, меня о ней стишочками исписать.
сколько прошло? лет десять, а может, двадцать? время само себе потеряло счет. кажется, Боже наскучило издеваться, пусть я, привыкши к мукам, прошу ещё. я так смешно и странно смакую буквы, точно по-новому слово моё звучит. стили, конструкции, формы и веди-буки вышли из моды. им тошно меня лечить.
кукольник лепит рожу из пластелина. в зеркале — страшно скрюченное ничто. ей с тобой там заботливо постелили черти из разноцветного шапито.
кажется, Богу совестно покидать нас, он вносит поправки в жизни моей чертеж. эта война не кончится. будет — насмерть.
может быть, ты. заплачешь. когда прочтешь.
(с) Саша Кит.
----------------------------------------------
всем пис от безнадежно влюбленной и вечно худеющей жирдяйки.

и, конечно же, взаимности.
